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    有一萬個聲音在耳邊響起，說他應該長大了，說他不該再繼續去寫那些荒誕的鬼話。

    是啊，所有人都覺得他在寫恐怖故事，只有他覺得自己是在寫幼稚的童話。

    他的故事其實像他那樣幼稚可笑，那天他撕毀了所有稿紙，坐在自己面前。

    他看著自己的那張臉，他看到了自己的眼睛，他想要問問他，你怎么了？

    為什么會在熟悉的房間流淚？為什么長出了白頭發卻還像個小孩？為什么總是幼稚天真？為什么還總心存幻想，覺得這世界會給你一絲恩賜和獎賞？

    你一次次倒在泥地里，把你拽起來的不是那些美好，明明就是你自己，是你一點點爬起來，帶著滿身泥濘微笑，像個他媽的傻子一樣。

    你看著雙臂開滿的鮮花，聞著夢境里的花香。

    你拒絕了醫生開的藥，端起盛滿月光的酒，你喝的爛醉如泥，你捂著自己的心口，突然就哭了。

    我真的很痛苦，我不知道怎么去說，我看不見了，迷路了，又迷路了，我找不到回去的路，我用盡一切蜷縮身體，我很努力的掰直自己的每一根手指，握著自己的手。

    明明好好的活著，怎么突然就哭了。

    服務員遞來了紙巾，他擔憂的眼神讓我害怕，那純粹的善意有一點沉重，我避開他的目光，看向了他六歲的孩子。
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